scatti mai fatti

Fino al 6 maggio sarà possibile visitare a Roma, a Palazzo Incontro, la mostra: “Henri Cartier-Bresson Immagini e parole”, organizzata da Contrasto, Magnum Photo e Fondation Cartier-Bresson in collaborazione con Civita. Del grande maestro della fotografia in bianco e nero sono esposte quarantaquattro fotografie, accompagnate dalle parole di intellettuali, scrittori, critici, fotografi o semplici amici, a cui è stato chiesto dai curatori di scegliere e commentare ognuno la propria immagine preferita. Il visitatore ha la possibilità di ammirare foto eccezionali entrate ormai nell’immaginario collettivo, che testimoniano del grande amore che aveva Cartier-Bresson per ciò che gli accadeva intorno e la sua capacità di fermare sulla pellicola il fluire della vita di tutti i giorni e le azioni degli esseri umani con cui entrava in contatto. Non gli era sempre stato possibile fotografare quello che vedeva e per questo motivo una volta aveva affermato che le sue migliori fotografie erano quelle che non aveva fatto con la macchina fotografica, ma soltanto con i suoi occhi. Questi scatti mai fatti e il rimpianto di non averli potuti fare o l’impossibilità di farli, mi hanno fatto ricordare quelli che anch’io non ho fatto ma che ho immagazzinato nella retina e lì archiviati.

Una donna con i capelli rosa che cammina con uno specchio in mano, il vestito rutilante di una ragazza rom, l’uomo che offre la mano per la discesa alla moglie, la donna che al finestrino di un’automobile si tira su la pelle del viso e si tappa le orecchie mentre il marito urla, il venditore fradicio di pioggia con tanti ombrelli sul braccio, la bambina che balla nella sala d’attesa di un ospedale, un uomo che piange e una donna che gli tiene la mano sulla spalla, una decorazione natalizia che penzola a Pasqua, un bellissimo giovane uomo con una lunga cicatrice sulla faccia, due suore che ridono a crepapelle, un cagnolino nero sotto i fiocchi di neve, le prime rughe sul viso della mia migliore amica, una scarpa sfuggita al piede di un ferito sull’asfalto, una persona alla fermata dell’autobus che non si capisce se sia un uomo o una donna, un piccolissimo vigile che fischia come un gigante, un principe indiano che porta dignitosamente un vassoio di cornetti farciti dietro il banco di un bar, il colpo di fulmine tra l’autista dell’autobus e una passeggera, un uomo e una donna seduti da soli a due tavolini contigui, la casa vuota dei miei genitori.